Синхронный перевод мыслей

Окружающее пространство буйно ловит шизу в ожидании заветной даты с множеством двоек и единичек.

В метро пенсионерки судорожно обсуждают загадочную Нибиру, которая вот уже год как должна перекрывать своим сиянием солнце. Не перекрывает, падла. Пенсионерки жопой чуют: затаилась. И скупают в промышленных масштабах гречку и макароны - вдруг ёбнет? На прошлой неделе Щербина скинула объявление: мужик предлагает вместительный бункер на время апокалипсиса. В аренду. За 10 тыщебаксов в месяц. Что и у кого сей, не побоюсь этого слова, предприниматель года, собирается покупать на эти деньги после конца света, не уточняется.

Энтузиасты, готовясь к торжественному параду планет, раскупают телескопы. По хрен, что этот самый парад планет - явление не ежемесячное и даже не ежегодное. Тем более по хрен то, что ближайшее "построение" уже с весны как позади, а на начало декабря планеты благостно разметались по небосводу, как шебутные либертины после удачной групповушки. По-хрен. Шумерские письмена, расшифрованные всемирно известным уфо-тарологом из Нижнего Тагила поведали: "Параду быть!" Значит, всё, пиздец - вот наступит страшное 21-е, планеты встрепенутся как по команде и непринужденно так хуякс в одну шеренгу. Шумеров подводить низзя, вы чо.
Верховный шаман майя бессильно истерит в прямом эфире: Заебали! Не предсказывали мы никакого конца света!
"Брешет, сволочь!" - щурит глаза народ и с утроенной силой роет бункеры.

( тыц )


Нестрашно жить в преддверии конца света. Страшно жить в конце мозга.